la voz del parlante

El alma del ordenador

Me han llamado rata hace poco, por el hecho de que tengo un ordenador obsoleto de hace unos 6 o 7 años y no me lo cambio. Yo esgrimo varios argumentos, que si ya me sirve para lo que lo uso, que si no tengo dinero, que si prefiero esperar un poco... peor realmente no digo la verdad. Aprovenchando la confidencialidad que da internet, el hecho de que todo el mundo es buena persona y de que soy tan estupido para confesar mis secretos porque estoy solo en mi habitación y no me doy cuenta que esto luego lo va a leer gente para decir el verdadero motivo.

Pertenezco a la Iglesia Animista Cybernetica, en la que adoramos el alma de los ordenadores, que nos conducirán hacia el autentico destino de la humanidad, que no se encuentra en esta realidad sino en la cyberealidad que ellos crean a traves de internet. Por ese motivo me es absolutamente imposible aceptar la muerte de un ordenador hasta que realmente ha llegado el fin de sus dias. Mi Dogma me ha obligado a cambiarle primero la unica de CD-Rom por una de mi difunto 486 (a ese si que le llegó la hora, descanse en paz), a cambiarle la placa base, despues a ponerle un teclado de 6 euros, a cambiarle tambien la unidad de potencia cuando se quemó y por último ponerle la pantalla de mi difunto 486 (guardar los cadaveres puede tener su utilidad, descanse en paz).

Y aqui estamos otra vez, con un vetusto ordenador al que cada vez le quedan menos partes originales, con una pantalla enana de 13 años en la que practicamente solo se ven tonos de grises, pero que sigue funcionando. Y yo lo sigo adorando cada dia.

Dr. Jimenez del Oso

Recuerdo cuando era pequeño y aparecia el Dr. Jiménez del Oso por la tele. Daba una imagen de seriedad total, siendo psiquiatra, con esa barba, esas ojeras y esa voz calamada. Yo me moría de miedo viendo los reportajes sobre abduciones extraterrestres, pero no podia dejar de mirarlos e interesarme por esos temas.

No se si todo lo que decia era verdad o mentira, no voy a convertirme en un defensor acerrimo o en un detractor, pero lo que más me marcó de este personaje fue la comprensión de que la realidad es mucho más de lo percibimos aparentemente y que existe una gran parte que se nos escapa a los ojos.

P.D. Hoy tambien ha muerto Juaquin Luqui, el mítico presentador de radio. A mi Joaquin Luqui no me marco nada, de hecho creo que no lo he escuchado en mi vida (a parte de entrevistas) aunque muchas veces lo he imitado. Pero reconozco que tenía personalidad, como Jiménez del Oso. Muere gente muy mítica, ¿los nuevos seran capaces de igualarles?

A Felicidade

Algo debe ocurrir, con lo anglosajón que soy en la música he descubeirto que soy adicto a los dos discos de Vinicius de Moraes en la Fusa.

A FELICIDADE - VINICIUS DE MORAES

Tristeza no tiene fin,
felicidad si.

La felicidad es como una gota
de rocio en un petalo de flor
brilla tranquila
y despues leve oscila
y cae como una lagrima de amor.

La felicidad del pobre parece,
la gran ilusión del carnaval,
la gente trabaja el año entero,
por un momento de sueño.
Por interpretar un papel de fantasia
de rey o de pirata o de jardinera
pero todo se acaba el miercoles.

Tristeza no tiene fin
Felicidad si

La felicidad es como una pluma,
que el viento lleva flotando sobre el aire,
vuela tan leve
pero tiene una vida breve
necesita que haya viento sin parar.

Mi felicidad esta soñando
con los ojos de mi enamorada.
Es como la noche, pasando, pasando,
en busca de madrugada.
Hablen bajo, por favor,
para que ella despirte alegre como el dia,
ofreciendo besos de amor.

La felicidad es una cosa buena
y tan delicada tambien
tiene flores y amores
de todos los colores.
Tiene nidos con pajaritos
todo lo bueno ella tiene,
es por eso que es tan delicada
que yo la trato siempre muy bien.

P.D. Traducida por un absoluto ignorante del portugués.

Apatia

La apatia se ha adueñado de mi faceta blogger. Llevo una semana sin poner nada. Para mi es mucho. Alguna vez he abierto esto con intencion de poner algo, pero no se porque no acabo poniendo nada. Ahora mismo iba a explicar algo pero mira, he encontrado más interesante habalr de la apatia. Debe ser culpa de la semana santa. No me gustan estas vacaciones, tengo que trabajar más.

O quizás sera que me hago viejo.

All the young dudes?

Jovenes...?

DAVID BOWIE - ALL THE YOUNG DUDES

Billy habla toda la noche sobre su suicidio,
como se golpeará la cabeza cuando llegue a 25.
Eso es vivir deprisa.
No quieres seguir viviendo cuando tienes 25.

Wendy roba ropa del Mark and Sparks.
Y Freddy tiene granos de tanto quitarse purpurina de su cara.
Una pequeña raza asustada.
En la television estan locos,
dicen que somos delicuentes juveniles.
¿Para que queremos la TV cuando tenemos a T. Rex.?
Eh señor, has acertado.
Soy un colega papa.

Todos los jovenes colegas,
que corra la voz.
Bogaloo colegas,
que corra la voz.

Lucy esta preciosa porque se viste como una reina,
pero ella te puede golpear como una mula.
Somos un grupo humilde pero podemos amar.
Oh si, podemos amar.
Mi hermano a vuelto a casa con sus Beatles y sus Stones
Nosotros nunca vamos a hacer la revolucion,
que palo, demasiados problemas.
He bebido un monton de vino
y me siento muy bien.
¿Quien llegará antes a la cama?
¿Estamos rodeados de cemento,
o esta dentro de mi cabeza?
¿Solo en mi cabeza?
Si, soy un colega papa.

Todos los jovenes colegas,
que corra la voz.
Bogaloo colegas,
que corra la voz.

Traducir esta letra es extraño, debe haber jerga juvenil de los 70 o algo asi, todo eso de "all the young dudes", "bogaloo" y demás no parece tener mucho sentido... La frase ¿Para que queremos la T.V. cuando tenemos a T.Rex? es genial...

Ian Curtis decía en 24hour party people que Bowie era un falso de mierda por hacer esta canción y no suicidarse antes de los 25... si lo viera ahora a sus 58 años.... El si que lo hizo antes de los 25.

FAES

La FAES es la fundación que preside Aznar. Una de sus labores es la difusión del pensamiento neoconservador en España, ya que continuamente estan trayendo a ideólogos neocon a dar conferencias. Mañana es el turno de Richard Perle, ex asesor de defensa de Bush y uno de los padres de la invasión de Irak y del acoso a Siria e Iran. Fue apodado el príncipe de las tinieblas por su contrariedad a los acuerdos de control de armas con la U.R.S.S.. Según al columna de Soledad Gallego-Diaz en El Pais el pasado domingo incluso empiezan a haber voces críticas dentro del PP a esta alianza neocon.

La FAES tambien publica estudios, en la web hay uno sobre salario mínimo que esta precidido por la siguiente cita "Algunos animales son más débiles que otros. Por ejemplo, el puercoespín es un animal indefénso excepto por sus púas. (...) En la economía tambíen hay personas relativamente débiles. Los discapacitados, los jóvenes, las minorias, los que no tienen preparación, todos ellos son agentes económicos débiles. Pero, al igual que les ocurre a lso seres en el mundo animal, estos agentes débiles tienen una ventaja sobre los demás: la capacidad de trabajar por sueldos más bajos. Cuando el Gobierno les arrebata esa posibilidad fijando sueldos mínimos obligatorios, es como si le arrancaran las púas al puercoespín."

¡Gracias neocons por preocuparos de nosotros! Yo creia que las políticas contrarias a los salarios mínimos eran para que los empresarios se quedaran con más dinero y resulta que no, lo hacen por nuestro propio bien. He vivido tantos años engañado...

P.D. Es el post 200 publicado. Deberia hacer una fiesta. Yupi, yupi.

El acto poetico

¿Cuál es la definición de un acto poético?

Debe ser bello, impregnado de una cualidad onírica, prescindir de toda justificación, crear otra realidad en el seno mismo de la realidad ordinaria. Permite trascender a otro plano. Abre la puerta de una dimensión nueva, alcanza un valor purificador... Por ello, al proponernos realizar un acto diferente de las acciones ordinarias y codificadas, era necesario que midiéramos las de antemano las consecuencias. Debía ser una fisura vital en el orden petrificado que perpetuaba la sociedad, no la manifestación compulsiva de una rebelión ciega. Era esencial desconfiar de las energías negativas que podía liberar un gesto insensato. Comprendimos por qué André Breton se había excusado tanto después de declarar, cediendo al entusiasmo, que el verdadero acto surrealista consistía en salir a la calle blandiendo un revólver para matar a cualquier desconocido... El acto poético, gratuito, debería permitir manifestar con bondad y belleza energías creativas normalmente reprimidas o latentes en nosotros. El acto irracional era una puerta abierta al vandalismo. Cuando la multitud se enardece, cuando las manifestaciones degeneran y la gente incendia automóviles y rompe cristales, se asiste también a una liberación de energías reprimidas. Pero aquello no merece el nombre de acto poético... Un haiku japonés nos dio la clave: el alumno le muestra al maestro su poema:

Una mariposa:
le quito las alas.
¡Obtengo un pimiento!

La respuesta del maestro es inmediata:
-No, no es eso. Escucha:

Un pimiento:
le agrego unas alas.
¡Obtengo una mariposa!

Extraido de La Danza de la Realidad de Alejandro Jodorowsky.

Estoy releyendo este libro y me dan ganas de copiarlo casi entero aqui. Me controlaré.

P.D. Este es el post 201 y el 199 publicado. Yo crei que no llegaba a 10.

Quiero un camion?

Hace unos dias comentaba la experiencia que habia tenido con una llamada telefonica que me confundió con un camionero como se puede leer aqui. Unos dias más tarde fui a la autoescuela, sitio que no pisaba en varios años y la secretaria me dijo que los libros habian cambiado y me dio uno de mecanica. El libro era muy complicado y el siguiente dia que fui le pregunté acerca del libro y toda extrañada me preguntó que de que libro le hablaba. Se lo enseñe y riendo me dijo que perdonara, que se habia equivocado y que me lo dio pensando que me queria sacar el carnet de conducir camiones.

Esto ocurrio la semana pasada y crei que el fantasma del camión se había ido, pero me equivocaba... Este fin de semana L me informó que no se donde habia leido el nombre de una persona, cuyos apellidos eran Espiritu Trailer. Esa noticia me sumió en profundas cavilaciones sobre el caracter divino del camión y en que durante muchos años hemos ignorado la dimensión espiritual de ese transporte tan necesario. Esa misma mañana caminando por la calle he visto en un semaforo un camión parado, en los laterales del cual estaba escrito Transportes David.

¿Será una señal? ¿Habre perdido mi juventud estudiando erroneamente? ¿Debere dejarlo todo e instaurar el cultó al Espiritú Sagradao del Camión?

Arbol (1..?)

Parece ser importante tener un arbol. Es una de las cosas importantes que dicen que hay que hacer en la vida, junto con escribir un libro y algunas cosas más que salian en una lista de la que ya no me acuerdo. Además tiene un valor simbólico importante, representa la vida, quizas por ello es tan típico que al morir gente a veces se planten arboles, como por ejemplo el monumento a las víctimas del 11-m o tambien en el caso de Copito de Nieve.

Todo el mundo quiere su arbol y todo el mundo quiere que sea perfecto. Hay dos maneras de plantearse la question: puedes comprar o buscar un arbol crecido y plantarlo, y si buscas puede que encuentres un arbol que te parezca perfecto, como minimo por un tiempo. La otra opcion es plantarlo desde la semilla, que creo yo que es lo mejor. De esa manera no es un arbol que te has encontrado en tu vida, sino tu arbol.

Para empezar hay que tener una tierra adecuada al tipo de arbol que vamos a plantar. Es importante que la semilla sea compatible con la tierra y el clima, asi que hay que buscar en función a la tierra que tenemos (o creemos tener).

Continuara cuando encuentre y plante la semilla, aún no he decidido la especie.

P.D. Gracias a Cvalda ahora se como hacer que los links de abran en ventanas nuevas, mucho mejor.

Tirano Banderas

El Generalito acababa de llegar con algunos batallones de indios, después de haber fusilado a los insurrectos de Zamalpoa: Inmóvil y taciturno. agaritado de perfil en una remota ventana, atento al relevo de guardias en la campa barcina del convento, parece una calavera con antiparras negras y corbatín de clérigo. En el Perú había hecho la guerra a los españoles, y de aquellas campañas veníale la costumbre de rumiar coca, por donde en las comisuras de los lábios tenía siempre una salivilla de verde veneno. Desde la remota ventana, agaritado en una inmovilidad de corneja sagrada, está mirando las escuadras de indios, soturnos en la cruel indiferencia del dolor y de la muerte.

Extraido de Tirano Banderas de Ramón Valle-Inclán.

Una sonrisa por favor

Ayer por la noche estaba en Barcelona con los Primos y M tomando algo, pero me fui pronto y solo porque tenia que ver como estaba mi hermnao que esta enfermo y además tenia que "madrugar" y la noche anterior habia dormido poco. Asi que emprendi mi recorrido por mis queridas calles del Barrio Gótico disfrutando de la estrechez y de las aceras mojadas. Pero para mi sorpresa llegue a una placita donde habian unos neo hippies/punkis (la frontera cada vez es más difusa) haciendo malabares. Una chica estaba en la acera supongo que pediendo dinero, y al pasar por su lado me dijo "una sonrisa por favor", supongo que como consequencia de la cara que levaba yo. Yo no sonrei, ni siquiera mire, porque andava pensando en mis cosas y no eran adecuadas para sonreir. No hice mucho caso. Seguí caminando y entonces me gritó: no se puede ser tan serio!. Segui con mis pensamientos peor rapidamente se fueron desplanzando a otros, que si habia sido un borde, que si no se puede negar una sonrisa a alguien que te lo pide y cosas del estilo, asi que me planteé volver marcha atras y asi lo hice al llegar a mi querida plaza de Snt. Felip neli. Di la vuelta y al cabo de unos minutos volvia estar delante de los malabaristas, al principio les mire a ellos y les sonrei, aunque no hicieron mucho caso y luego al cruzarme con al chica le mire y le sonrei. Ella miro pero no dijo ni hizo nada. No se si me reconoció pero fue bastante inexpresiva. Yo segui caminando y para reconducir mi camino me fuy para la plaza del tripi, sintiendome un poco absurdo y pensando que como mínimo, aquello habia servido para pasear más por las calles del gotico de Barcelona, de las que soy adicto.

Un ratito de cielo

Cuando lei en el instituto Esperando a Godot de Samuel Beckett me impacto mucho la desesperación de los personajes en medio de la destrucción (se escribió justo al acabar la segunda guerra mundial) esperando a Godot sin cesar. La profesora nos explicó que una de las posibles explicaciones era que Godot simbolizaba las pequeñas rutinas y sucesos de la vida que nos mantienen a flote y nos hacen continuar con esperanza y no sucumbir. Aunque a alguien le parezca una ofensa, a mi este libro em recuerda a una canción de un grupo que no me gusta ni soporto, Els Pets. Entre su extensa discografia tienen alguna canción que me llama la atención y sobretodo esta, que me encanta. La música no es que sea nada especial (aunque la producción del desaparecido Marc Grau como siempre le da mucha vidilla) pero la letra me parece muy buena. Es muy sencilla y me parece clava muy bien el tema del que quiere hablar.

UNA ESTONA DE CEL - ELS PETS

Muy deprisa a comido, se ha vuelto a afeitar
y se pone la chaqueta.
Mira medio escondido como su mujer en el sofa
mira la telenovela.
Y le dice adios, pero ella ya no le oye,
baja en ascensor silenciosamente.

Y asi cada martes representa que va,
pronto al trabajo.
Pero ha quedado en aquel bar, donde no hay nadie nunca,
cerca de Vila Seca.
Y como cada vez, siente un temblor,
medio miedo, medio alegria.

Al otro lado de la barra, el camarero dira,
si quiere lo de siempre.
Ella llegará, con los ojos brillando,
y por un instante, todo se habra parado.

Y por unos breves momentos,
un ratito de cielo.
Ya no importa lo demás,
un ratito de cielo.
Lo que dura un cafe,
es un ratito de cielo.

Muy deprisa ha comido en la universidad,
se ha pintado un poco.
Siente como en el campanario tocan y 45,
se arregla la falda.
Coge el autobus, y se sienta delante,
solo cinco minutos, que no acaban.

Como siempre dira, "siento llegar tarde",
poniendose roja.
El no dira nada, solo sonreirá
y por un instante todo se habrá parado.

Y por unos breves momentos,
un ratito de cielo.
Ya no importa lo demás,
un ratito de cielo.
Lo que dura un cafe,
es un ratito de cielo.

Mil veces repetido, que no tiene sentido,
seguir esta historia.
Pero este tiempo robado, hace seguir hacia delante,
hasta poder llegar al sigiente martes.

Industria musical enferma

Ayer habia una interesante noticia en El Pais: "la crisis empuja a las casas discográficas a servirse de un programa informático, el Hit Song Science (HSS), que evalúa las posibilidades que tiene una canción de convertirse en éxito." Este programa analiza la canción según unos parámetros (ritmo, armonía, melodía, etc...) y la compara con una base de datos de con el millón y medio de canciones más vendidas según la revista Billboard. Cuando existen simetrias, entonces hay probabilidades de éxito.

Evidentemente, si compara con lo publicado hasta la fecha, ¿que ocurre con las composiciones que sean originales y no tengan muchos precedentes? Serán evaluadas como fracaso y no recibiran apoyo de las discograficas. ¿Vamos camino del inmovilismo estilístico músical? Luego tenemos que escuchar declaraciones como las del presidente de la SGAE, diciendo que la sociedad esta enferma por piratear música. ¿Culpará algun dia a la mastodóntica industria musical por usar aberraciones al arte como ese programa?

Garden

Escuchando la última grabación del extinto y llorado programa de radio 3 "la hora trance" ha aparecido esta canción de Pearl Jam, un grupo pendiente por mi. Nunca les habia hecho mucho caso en general pero esta canción cuando salió en el programa me encantó. Supongo que a esas horas de la madrugada y en la oscuridad total las canciones tienen via directa al interior. Como dijo el sr. Trance, palabras de verdad para estos tiempos de mentira.

GARDEN - PEARL JAM

Ella no vaga ...no vaga aquí...
Ella no vaga aquí ...no vaga aquí.
La dirección de la mirada, tan extraviada
La dirección del alma, nauseabudamente rápida
No cuestiono, nuestra existencia
Sólo cuestiono nuestras necesidades
actuales Ella no vaga ...no vaga aquí...
Ella no vaga aquí ...

Caminaré... Con mis manos atadas
Caminaré... Con mi cara en sangre
Caminaré... Con mi bandera en sombras
En tu jardín, jardín de piedras...

Después de haberlo hecho todo, y de que estemos aún solos
No seré llevado, iré yo... con mis manos atadas

Caminaré... Con mi cara en sangre
Caminaré... Con mi bandera en sombras
En tu jardín, jardín de piedras

Ni muestro ni comparto
Ni necesito, yeah... Lo que tú tienes que dar...

Oooh, caminaré... Con mis manos atadas
Caminaré... Con mi cara en sangre
Caminaré... Con mi bandera en sombras
En tu jardín, jardín... oh...

Caminaré... Con mis manos atadas
En tu jardín, jardín de piedras

No sé... ni me importa
Ni necesito, sí .. necesito vivir...sí, sí, sí...
Uh huh...

Traducida en Estupida Fregona y retocado algo.

Aznar, Berlusconi & Bush

Ayer nos enteramos de la triste noticia de la muerte de Nicola Calipari, un agente secreto del gobierno italiano que acababa de conseguir la liberación de Giuliana Sgrena, la periodista italiana secuestrada en Irak. No esta muy claro como fue el hecho todavia, pero se sabe que el coche fue tiroteado cuando se acercaba a un control de policia. Nicola Calipari murió como consequencia de poner su cuerpo delante de Giulana para protegerla. Los soldados negaron la asistencia médica a los heridos, les quitaron el teléfono mientras se ponian en contacto con el gobierno italiano y al final los llevaron a su base, donde fueron atendidos.

Inmediatamente Berlusconi, personaje pérfido donde los haya y tradicional aliado de Bush, llamó a consultas al embajador de Estados Unidos en Roma para pedir explicaciones y compareció ante la prensa para explicar lo ocurrido y decir textualmente: "ha sido una fatalidad, pero alguien, ahora, debera asumir su responsabilidad".

Todavia queda mucho por ver e investigar y mucho papel de Berlusconi por hacer, pero de momento parece ser que se esta comportando con la indignación propia de tal acto criminal. Que diferencia entre esta actitud y la de Aznar y sus ministros ante la muerte de José Couso. Se aceptaron los informes enviados por Colin Powell en los que se decia que el ejercito estadounidense actuó en defensa propia (y quizas sea verdad, todos sabemos lo peligroso que puede ser una camara bien situada), los remitieron a los familiares y ahi acabó la cosa. Ni condenas firmes, ni investigaciones propias ni nada. Será quizás la diferencia que marca la relación que tienen cada uno con Bush, ya que Berlusconi es un aliado y Aznar era un pelota.

De momento el ejercito de Estados Unidos ya dice que la culpa es de los italianos.

Y para la memoria este articulo publicado en el Mundo.

Azar (2)

Un hecho inesperado puede cambiar tu vida radicalmente. La trilogia de Nueva York empezó a crecer en la mente de Auster el dia que recibió una llamada preguntando por Paul Auster el detective, y el respondió que se equivocaban, que él era el Paul Auster el escritor. Luego estubo dando vueltas a la cabeza sobre que hubiera pasado si hubiera dicho que si era él, y como resultado escribió la novela. Hace un rato me han llamado preguntando que si yo era Jose Luis Rodriguez Ruiz, yo he dicho que no, pero entonces inmediatamente me han preguntado si tenia un camión. Les he vuelto a responder que no, el hombre se ha disculpado y ha colgado. ¿Que me hubiera esperado si hubiera respondido que si? ¿Aventuras? ¿Acción? ¿Misterio? ¿Amor? ¿Transportes de frutas hacia Francia? ¿Pageses franceses furiosos?

"-¿Oiga? -dijo la voz.
-¿Quién es? -preguntó Quinn.
-¿Oiga? -repitió la voz.
-Le estoy escuchando -dijo Quinn-.¿Quién es?
-¿Es usted Paul Auster? -preguntó la voz-. Quisiera hablar con el señor Paul Auster.
-Aquí no hay nadie que se llame así.
-Paul Auster. De la Agencia de Detectives Auster.
-Lo siento -dijo Quinn-. Debe haberse equivocado de número.
-Es un asunto de máxima urgencia -dijo la voz.
-Yo no puedo hacer nada por usted -contestó Quinn-. Aquí no hay ningún Paul Auster.
-Usted no lo entiende -dijo la voz-. El tiempo se acaba."

(...)

Esta vez era un poco más temprano que las otras dos noches -aún no eran las once- y cuando alargó la mano para coger el teléfono supuso que sería otra persona.
-¿Diga? -dijo.
De nuevo hubo un silencio al otro lado. Quinn supo inmediatamente que era el desconocido.
-¿Diga? -repitió-. ¿Qué desea?
-Sí -dijo la voz al fin. El mismo susurro mecánico, el mismo tono desesperado-. Sí. Es necesario ahora. Sin dilación.
-¿Qué es necesario?
-Hablar. Ahora mismo. Hablar ahora mismo. Sí.
-¿Y con quién quiere usted hablar?
-Siempre el mismo hombre. Auster. El hombre que se hace llamar Paul Auster.
Esta vez Quinn no vaciló. Sabía lo que iba a hacer, ahora que había llegado el momento, lo hizo.
-Al habla -dijo-. Yo soy Auster.
-Al fin. Al fin le encuentro.

Extraido de Ciudad de Cristal, de Paul Auster.

No surprises

Dicen que la musica amansa a las fierras. Cada dia cuando salgo por la tarde paso por delante de una casa con un perro que ladra mucho a todo el mundo. Yo estoy intentando que no me ladre, que se habitue a mi y no me vea como una amenaza a su territorialidad, asi que intento de la manera que se me ocurra que deje de ladrarme, siempre sin exito. Hoy lo habia dejado por imposible y precisamente cuando he pasado ignorandolo es cuando no me ha ladrado. ¿La diferencia de hoy a todos los otros dias? No la se, pero quizás es que he pasado contando en voz alta No Surprises de Radiohead. Los perros no captan el lenguaje pero si las entonaciones de los humanos, o sea que quizás esa cancion tan bonita le ha relajado aunque saliera de una voz enferma y desafinada como la mia.

Supongo que realmente es que no he pasado mirandolo o que estaba ocupado con otro asunto, aunque estubiera en la puerta mirando a fuera. Pero es bonito creer que la música logra eso.

Y bueno mis drugitos, os dejo con esta canción de cuna tan bonita que espero que os suma en dulces sueños, aunque yo tambien necesite que alguien me la cante, que estoy malito con fiebre.

Bona nit.

NO SURPRISES - RADIOHEAD

Un corazón que está tan lleno como un vertedero
un trabajo que lentamente te mata
contunsiones/moretones que no se curarán
pareces tan cansado_infeliz
derriva al gobierno, ellos no, ellos no hablan para nosotros

Llevaré una vida tranquila, un apretón de manos, algo de monóxido de carbono

Sin alarmas y sin sorpresas
...
silencio

Este es mi último ataque, mi último dolor de barriga
sin alarmas y sin sorpresas
...
una casa tan bonita, un jardín tan bonito

Sin alarmas y sin sorpresas
por favor.

Traducida por Merche aqui.

PD. Este disco cada vez mes gusta más.

Monos & olores

Hoy he ido de excursion al zoo a ver monos con la universidad y es que por fin despues de muchos intentos he podido coger la asignatura de etologia de los primates. Lo habia intentado varias veces sin exito y casi que iba a dejarla de lado, pero al tener contacto con monos salvajes en un bosque de Marruecos este verano (foto!) mi vida dio un tumbo. Hay un antes y un despues de que un mono te coja Galletas Principe de la mano y las abra y las chupe estilo anuncio de Galletas Oreo.

En la asignatura nos explican tambien el proceso de hominización, y una cosa que me llamo la atencion el otro dia fue que uno de los precios que pagaron los primates por su cerebro fue el olfato, ya que la forma de la cara cambio y el olfato perdió mucha importancia. Y si hay unos primates que tienen poco olfato somos nosotros. No obstante, aunque poco presente y usado el olfato tiene un poder evocador enorme. A veces se huele un olor y rápidamente se asocia a recuerdos de forma instantanea, a veces recuerdos que parecian olvidados. Esto se cree que es por el hecho de que las celulas receptoras del olor se encuentran tocando al cerebro y la información no debe pasar por zonas intermedias como ocurre en otros sentidos. Por ello la información olfativa suele estar tan presente cuando lo esta, llega como un torrente imparable directamente al cerebro.

Esto lo he podido comprobar al salir del zoo, me he metido en el TramBesos (los nuevos tranvias de Barcelona) y al oler el caracteristico olor que tienen me ha venido como una cascada los recuerdos de la unica semana de mi vida en la que estube cogiendo ese tranvia. No habia vuelto a él desde entonces, pero los recuerdos eran muy vivos, casi podia notar el sabor del falafel que comia cada dia. Como la magdalena de Proust pero en transporte publico.

Me gustan los tranvias, hacen poco ruido, contaminan poco y las vias estan llenas de cesped.

P.D. Nunca me ha importado mostrar fotos mias, pero no se porque tengo aversion a poner alguna en el blog...

Bucles y vicios

Los vicios son mal asunto, pero no me referiero a conductas estilo beber o fumar sino a los vicios en la manera de hacer o pensar. Por ejemplo el otro dia hable con P, que esta pasando de bateria punky a estudiar musica y tocar jazz, y comentaba lo dificil que le esta siendo sacarse de encima la mala manera de tocar la bateria que se adquiere si empiezas tu solo sin que te enseñen.

El sabado por la noche trate ese tema con E y M, entre rujanças y otros sucesos. A veces caes en bucles dentro de tu vida de los que parece imposible cambiar algo por mucho que lo intentes, ya que cada cosa que haces te adentra más en esa espiral. Lo más fácil es pensar que se puede cambiar esa situación, pero a veces no queda más remedio que darlas por imposibles y alejarse de ellas. Puede ser que el tiempo y la prespectiva muestren realmente la manera de enfrontar la situación con exito, aunque supongo que hay cosas que no cambian nunca. La fuerza de la inercia es enorme y los sucesos siguen los railes dejados por sus predecesores.

No acabo de ver mucho sentido a esto que escrito, no digo nada que nadie no sepa ya. Iba a escribir sobre otra cosa que no tenia nada que ver pero me salió esto.

P.D. Hago publicidad de mis amigos.