la voz del parlante

Ada

Hay dias que tengo la necesidad de escribir algo y estoy demasiado confuso o vacio o congelado o ausente o extasiado o nervioso o reposado o centrado o encendido o lleno para pensar en que pongo, asi que hago como hoy, cojo un libro y pongo un trozo.

Ante el porche acababa de detenerse una victoria. Una señora, que se parecía a la madre de Van, y una muchachita de cabellos oscuros, de unos once o doce años descendían del coche, precedidas por un perrito que se les había escapado ágilmente. Ada llevaba es sus manos un manojo desordenado de flores silvestres. Iba vestida de blanco, con una chaqueta negra, y llevaba un lazo blanco en sus largos cabellos. Van no la volvió a ver nunca vestida de aquel modo, y cada vez que, en evocación retrospectiva, hacía mención de aquel atuendo, ella replicaba tenazmente que debía de haberlo soñado, puesto que en su vida había vestido así, y que nunca se habría colocado una chaqueta oscura en un dia tan caluroso. Pero él permaneció siempre aferrado a aquella imagen inicial.

Extraido de Ada o el ardor, de Vladimir Nabokov, un libro que no sabia ni que existiera cuando me lo regalaron y que entró directo a mi top 4 y me obsesiono durante unos meses.

Ada es un nombre precioso, aunque por lo que me han dicho acaban cansadas que se les hable de hadas. La primera vez que lo escuché fue en 8o, en una fiesta de fin de trimestre. Mientras la gente jugaba a futbol yo y los renegados nos encerramos en un cuarto pequeño que daba al patio y nos dedicamos a poner música con los bafles en la ventana para que se escuchara en el patio. Era una tonteria porque no se escuchaba a más de diez metros de distancia pero era una fiesta y debia haber música. Una niña pequeña, de 8 años o asi que se llamaba Ada se paso toda la tarde con sus amigas diciendonos cosas, haciendonos bromas e intentando tomarnos el pelo. La ignoramos bastante porque se acabo haciendo muy pesada, pero su nombre me encantó, no lo había escuchado nunca.